 Vive en Necochea, nació en 1999. Es estudiante de Gestión Cultural. Publicó su primer libro Harta de ser posmoderna, en 2022, por la editorial sanjuanina elandamio. Escribe sobre poesía para el medio de difusión de arte y literatura independiente "Escrituras Indie". Forma parte del libro colectivo Bajé para respirar, editado en 2021 por Ediciones Arroyo.
A continuación les dejamos una selección de poemas. Disfruten: REDUNdar anDANTE La gente compra cortinas para que no vean los que pasan y yo las arranco para mirar hacia fuera me saco los ojos y los tiro por la ventana salto el paredón que une mi casa con la frontera huyo del sistema me creo poeta o bandida sabia o bendecida cruzo la frontera y encuentro una fábrica de cortinas. * Llorar juntos Lloramos para los peces de agua dulce para extender el océano y nuestras lágrimas confluyen con los ríos de historias en el mundo somos una masa uniforme de llanto y nos desagotamos para retener líquido nuevamente en un círculo de sal y latitudes acuosas subo por la escalera de un barco para arrojarme por la borda y encuentro un cielo inmenso reflejado en el agua. * Contextualizar cada miga de pan Acercarse a la bolsa (de tela reutilizable) que contiene el pan (vegano sin huevo leche o grasa animal) cortar un cacho (considerable sin ser pretencioso) untar en el tuco (sin sal/apto hipertensos) y llevar (lentamente) a la boca (con expresiones de disfrute) … * Todo lo que se prende fuego en el horno Un diente de ajo toda una boca que esculpe lo hediondo la palabra haciendo las cosas gestos que huelen a palmas a manos moldes enmantecados enchastre de otras voces canto fuerte enraizado olor a ajo y pausa distancia forma endulzada del buen gusto sabores fuertes comida lista masticada horno que se apaga discurso caliente quemado y negro aprender a sostener en las manos lo que pica arde lo que es mío yo no vendo ningún pan ni compro expongo y siento miro y espero paciente a todos los degustadores que quieran sofisticar mi paladar. * DNI Buscar las huellas digitales que perdí en la pantalla táctil del celular arrancarlas como cintas de cassette que tuvieron alguna vez una canción cantar una melodía en la mente todo el día sin saber el nombre tararearla en Google y otras cosas que renueven el documento de identidad. * Fábrica de sueños Un filtro de instagram que bañe de brillantina todo el paisaje que la arena parezca azúcar y la foto en la playa una realidad alterna donde tengo alas y soy Campanita o Tinker Bell que aparezca Walt Disney abrazándose al horizonte que la gente sostenga el sol para que le salga bien el perfil y que las nubes no parezcan de lluvia que acompañen la escena que no se salga el filtro que no se termine la ilusión de ser la dueña de la fábrica de mis sueños.
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 Alejandra Villarroel tiene 38 años. Estudió en la Facultad de Educación de la UNCuyo y Licenciatura en Literaturas Modernas en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNCuyo. Estudió, además, en la Universidad de Minas Gerais en Belo Horizonte. Saca fotos, teje al telar y toca la guitarra.
A continuación, les dejamos algunos de sus textos: Los hijos del carnaval bailan con todo su cuerpo con toda su alma. Bailan y entre sus giros y contragiros se estrechan las manos y la vida le extiende las suyas y la muerte también. Mezclados entre la gente serpentean como cintas de colores al son de cascabeles y cantos. Los hijos del carnaval bailan hasta curar sus heridas, hasta caer dormidos, o desmayados, o muertos… y resucitan para seguir bailando todavía un poco más. Bailan como si no hubiera mañana o quizá porque saben que hay uno. * La luz saltó por la ventana y atravesó el vidrio, casi lo hizo vibrar/brillar… Siguió su camino Y traspasó mi carne, mis huesos Y estalló en mi alma. * Camina por la ciudad detrás del vagabundo ¿Es hombre? ¿Es mujer? ¿El otro? Es humano. La gente lo mira, la gente no lo ve. Él mira al vagabundo Él, a la gente no la ve, ¿Quién no ve? Mira sus pies Sigue sus huellas Y ya no sabe quién es. * Quise volar Y pedí un par de alas… Unas de cucaracha me dieron Y las agradecí. Al fin de cuentas no las quiero para enamorar Y es claro que de noche también se puede volar. * Hace un tiempo dejé de escribir. Todos mis cuadernos huyen de mí. Todos adivinan cuál será la primera letra que voy a dibujar. Y es que no empiezo el diseño, sino que se desprende de mi lápiz. Hace un tiempo dejé de escribir. Solo esbozo garabatos en trocitos de papel con carbón… papelitos despeinados que se amontonan por los rincones de la casa, que se asoman desde las ventanas. Hace un tiempo que dejé de escribir, porque todo lo que puedo hacer es escribirte.  María Sofía Urrutigoity nació en 1995. Estudió Letras en la Universidad Nacional de Cuyo y ha ejercido la docencia en colegios secundarios y a nivel universitario. Fue profesora a cargo de la Cátedra Lengua y Expresión de la Facultad de Ciencias Sociales y Comunicación de Universidad Juan Agustín Maza. Autogestiona e imparte talleres literarios y de escritura. Se diplomó en Correctora Instrumental de Textos por la UNCuyo y realizó estudios de posgrado en Sevilla, Maestría en Escritura Creativa por la Facultad de Comunicación de la Universidad de Sevilla. Actualmente, vive en Chicago, donde se desempeña como profesora y correctora de estilo. A continuación, les dejamos tres de sus poemas: La culpa [i] “Llegaron las heladas y no había protegido mis plantas” Ada Salas en Descendimiento. (Recitar a oscuras, con una trompeta de fondo y una muñeca en las manos). Maté las catas de la ciudad de silencio se han vuelto los árboles. Muerdo las cortezas como un lobo cebado busco sangre en las vidrieras camino por piñas de yeso disparo mis colmillos al busto de la plaza afuera el frío no apagará mi fiebre. Riego las petunias del balcón con aire comprimido desnudo el follaje de mis muebles queriendo cavar un aljibe para enjuagar mis garras sucias. Por los senderos del bosque de los semáforos vamos con máscaras a cuestas, matamos para beber bebo sangre para estar erguida sobre la culpa. Anoche el temblor de los cables me hizo rodar por la colcha y desde mis sábanas que abrigan a los sintecho me caí a la culpa. En las costuras de la almohada vi una hecatombe con hilos de oro rompí el libro de la mesa de sombra y buceé con un barquito de papel mojado por la culpa. La fiebre aun mordía mis huesos que se habían hecho de ladrillo y vi nadando por mi cuello catas muertas, pájaros nocturnos corrían por torrentes de bilis donde descansa bajo llave una bestia a oscuras: la culpa no la mires nunca a los ojos la culpa es una muñeca con zapatitos pintados si la nombro me mutila [i] Poema compuesto a partir de la obra de Agustina Teppa, artista mendocina. Fuente: https://www.instagram.com/brum.a.a/?hl=es-la * La Joker 21[i] Vuelves de la calle el bolso contra el suelo las furias atrás del cuadro café recalentado y sopa instantánea todo atorado de un sorbo, por supervivencia. Por el sobaco desfilas humedad recién traída de los caños del metro. Arrojas los zapatos y la bronca llega debajo del mueble -te vas sacando el reloj- bulle tu sudor revuelto por el móvil, una media volará a donde quieras estar pero no es estás, eres un autómata al refugio de todos los vientos versus tus fuerzas, te dices que estás más gorda (agua caliente por favor que no se corte). Tres enjabonadas en tus piernas para que las niegues de tu cuerpo, porque caminaste todo el día, viviste de conservantes y lechuga, sin embargo, estás más gorda y está frío todo el edificio. No parará de salir agua de la ducha, tu mente le pedirá a la ducha esperanza, un racimo que te ampare del castigo del consumo contra tu espalda de barro. Le pedirá que sacuda tu mugre mental, caerá con estrépito de la ducha recorrerá tus cabellos peinados por las bombillas de luz pero no podrá purificarte, no parará de correr por tus hombros y cae marrón. Por el caño de escape del suelo el agua cambia su curso y sube por tus pies. Verás levantarse tu suciedad, inconsciente, tu mugre como tu cadáver en el cuarto de baño, tu mugre que imita tus censuras de cada momento del día en que le volteaste la cabeza para mirar al otro lado de la acera, sin saludarla tu mugre se incorpora desde las tuberías se materializa de a poco, con la figura de la última pesadilla que tuviste antenoche. Trae la cara pintada y las lágrimas negras que lloraste al mediodía por él, tiene los pelos chamuscados por el dolor de tus muelas, y sabes que se parece a tu sombra de ojos verdes y uñas marrones. Tu mugre tiene pechera blanca, se viste como ese payaso del circo que te quitó la muñeca y lloraste por dos noches, se impone contra tu soledad desnuda cuando te levanta la mano y la retiene posesa, invocándote. Eres el monstruo tu propia versión el monstruo de los veintiún siglos la joker con rubor púrpura y una luz azulada apuntando a tus pómulos la joker que hasta esa noche no sabías que era caníbal la joker veintiuno devora a las víctimas que se bañan consigo en la ducha de tu baño. [i] “La joker 21” está inspirado a partir de la obra de la artista plástica mendocina Agustina Teppa (Fuente: https://www.instagram.com/p/B-BXQz3pwoq/ ) * Solo una lámpara de aceite Se abre la mañana sobre la alberca como una libélula borracha a primera hora la última luciérnaga que le quedaba al algarrobo dejó sus tanques de oxígeno sobre la rama y se fue a otra noche de más allá del alambrado clareaba sobre la paja pero sobre mi abdomen se posó la noche los rabos de los conejos despertaban la hierba no sobre mis muslos, no, que recibían desnudos a la aurora, pero qué me importa si los tengo ciegos yo no había visto el primer rayo con su traje de los sultanes yo no había escuchado el azul del océano adentro de las caracolas ni había masajeado el entrecejo de los vientos cuando traen lluvia a las ranas porque en medio de aquel resplandor de cigarras estaba mi carne pero en ese cuadro no estaba mi aliento el perfume de la pampa no necesariamente nos abre la vista podemos beber agua fresca del aljibe pero no refrescarnos la piel podemos pisar cuanta luna y verde le pidamos al verano pero si a esa mañana crucificada sobre la laguna la juntaba en mis puños se convertía en una oscuridad con cabeza de ogro si la apelmazaba como los cachetes de los niños entre mis ropas se volvía tan ridículo como hablarle a mi sombra y enojarme por su ironía aquel amanecer en la estancia fue de mentira al lado de mi cuerpo las moscas no piaron a penas se abre la mañana para sacudirme los órganos y poder mirar es que me dieron solo una lámpara de aceite sin aceite para ver que adentro mío la noche no pasará.  Roxana Molinelli nació en Quilmes, Buenos Aires, en 1983 y vive en la Ciudad de Buenos Aires, junto a su compañero Diego. Es Licenciada en Sociología (UBA) y aspirante a Magíster en Género (FLACSO). Compiló y prologó junto a Bárbara Alí la antología Otros Colores para Nosotras. Poesía Contemporánea de Mujeres Argentinas (Ediciones Continente, 2018). Publicó los poemarios, las mañanas, el deshielo (Sello Editorial el Ojo del Mármol, 2016) y amuleto (Kintsugi Editora, 2019). Facilita talleres y prácticas en el eje cuerpo y poesía. Le gusta mucho viajar, estar en la naturaleza, moverse, apreciar arte, compartir.
Links de contacto: FB @roxanamolinelli IG @roxanamolinelli A continuación, algunos de sus poemas: La luna también es un desierto al que le tengo miedo. Desde su cerca de pájaros y flores una pareja de dioses me saluda, me anima a salir. Pero ella está llena de volcanes dormidos. No conoce otra forma del agua que el fuego y quiero decirle que no vengo a quitarle nada que no hay sed de conquista en el contacto de mis pies sobre su piel de roca en el roce de mi vestido azul en sus azules que sólo quiero caminar siete colores de las dos, de nosotras, de mí que me sostengo en la búsqueda que no conozco otra forma de equilibrio, quiero decirle quizás mañana un mineral amargo aparecido en tu cuerpo se convierta en medicina, quiero decirle las cuatro esquinas del universo florecen * Detrás del cristal ella entre el verde ella bajo el cielo ella en el sueño ella que no encarna ella. * Ya sé ellos también eran animales heridos pero ya no quiero replicar las marcas de sus desbordes en lo venidero en la inmediatez solo supe correr en la rueda de un encierro a otro encierro la vista fija y perdida es el espejo ciego del dolor y esta voz ahora como una intermitencia que agrieta la quietud vieja del silencio. * Mamá, perdí el poema que te había escrito había una lucidez en él como la del guerrero raso que vuelve a su tierra que por fin puede hablar ser escuchado. Tal vez ese extravío fuera la forma de renacer este nosotras mamá, no quiero juzgarte más criticarte ni ser criticada el poema hablaba de una flor de tu dama de noche del mar y un ancla que yo tampoco pude darte y que el metal en el agua no echa raíces. * Un movimiento fijo cae por el peso de su vacío de su forzamiento. * Papá, hoy hice un collage con una de tus cajitas quirúrgicas que mamá guardó. Papá sé que en el cielo de la medicina, tu corazón sigue tratando que todo se arregle. Cortar, abrir quitar lo que desbordó reponer lo que falta la forma de tu amor que haga callo lo partido, papá, ¿hasta dónde llega lo físico? Hoy que algo desborda y siento el dorso de tu dedos sobre la mejilla ese pulso preciso y delicado con que habrías un cuerpo. * A veces las heridas son bocas insaciables como el sol que no elige el mandato de la luz el devorar constante del fuego así será hasta que tu sombra empiece a ser piel y tus ojos abandonen la línea recta del silencio cansados de ver siempre lo mismo caigan florezcan por todas partes y otra vez semillas sean vuelos tus encierros.  Silvia Mellado (Zapala 1977) publicó Celuloide (2005), Acetato ( 2009), moneda nacional (impreso en perfiles de petróleo 2012 y 2013), Pantano seco (2014) y La ficción de la poesía (2019). Integra antologías como Última poesía argentina ( en Danza 2008); Lof sitiado. Homenaje poético al pueblo mapuche de Chile (edición de Jaime Huenún, 2011); Los umbrales imposibles. De la Patagonia al caribe anglófono (edición de Laura Pollastri, 2014); Antología Federal de Poesía. Región Patagonia (2014); Comoe. Seis poetas en Neuquén (2015); Estación Limay. Antología contemporánea de poetas del Neuquén (edición de Raúl Mansilla, 2017); Atlas de la poesía argentina II (edición de Eugenia Stracali y Bruno Crisorio, 2019). Participó en lecturas y encuentros de escritores en Argentina, Chile, Perú y Alemania. Organizó espectáculos colectivos en poesía y otras artes con Oscar Cares, Pao Lunch, Belén Lorenzi, Verónica Padín, Pablo Iglesias, Ángela Jerez, Gerardo Burton, Raúl Mansilla y Macky Corbalán. En 2021, su poemario Cantos limayos, aún inédito, recibió el primer premio nacional Storni de poesía. Su obra crítica incluye La morada incómoda. Estudios sobre poesía mapuche: Liliana Ancalao y Elicura Chihuailaf (Publifadecs 2014).
A continuación, su hermosa poesía. Para el deleite: Reincidencias Sentada en el cordón de la vereda con la pollera roja desteñida había quedado como el parque del pueblo despintado, viejo, queriendo llenar el baldío seco de algo más que sol. Mirando hacia la casa de ventanas de madera, con calor y olor a transpiración, contó las veces que había picado cebolla para tener el pretexto de llorar. (Acetato, 2009) * las de su misma clase la culparon cuando ahogó el niño en la letrina y es que donde nacimos nunca hubo un mísero azulejo art nouveau por eso tampoco tenemos caché para matar recién nacidos pero fijesé que lo mismo nos ordeñan nos miden los fluidos es por eso del líquido que nos leen y siempre hay un flujo una agüita una sangre devenida en combustible invisible para una sociedad ajena al mundo que habitamos (moneda nacional, 2012) * las madres a menudo nos entregan maneras de perecer o comportarnos atentas humildes y silenciosas sin embargo entre la espuma de los jabones y los mantos de las cebollas se escurre alguna bronca reprimida como si no supieran hablar o se convirtieran en perversas maestras samurái enseñan de modo críptico y doloroso y quienes recibimos el mensaje huimos lavándonos tanto esas orejas atestadas de relatos listos para derruir (Pantano seco, 2014) * caemos siempre hacia la lectura y la estirpe como caídas de ellas caemos del verso al otro verso como paridas o despedidas por el pujo natural de los días cortarás y cortarás como al cordón umbilical el verso y la palabra hasta que la cadencia sea de nuevo el tono de la luz sobre las cosas (La ficción de la poesía, 2019)  Mabel Beatriz Albesa es Licenciada en Psicología, Especialista en Docencia Universitaria y Magister en Psicología Social. En su Tesis de Maestría abordó, desde la Semiótica, el discurso poético del Rock Nacional Barrial. Se dedicó muchos años a la psicología clínica y hoy, con exclusividad, a la docencia universitaria. Ha publicado ensayos y artículos en revistas científicas vinculados a su profesión. Algunos de sus cuentos cortos y poesías se han publicado en fanzines, poemarios, revistas electrónicas y blogs. Recientemente participó de la antología poética Voces que mecen la Hierba (La Hora del Cuento, Córdoba, 2021). En julio de 2021 publicó su primer libro de cuentos Cuando por primera vez me vi”/Jugando en serio, libro con dos frentes, por Editorial Glifo.
A continuación. les dejamos una selección de su poesía: dentro de mí anida un animal desde pequeña lo he sentido latir en mis entrañas rechacé los ritos y costumbres imaginé al diablo bailando en la iglesia pinté de rojo mis labios a los trece acorté más mi minifalda cuanto más me criticaban bebí besos prohibidos comulgué en la gran Misa Ricotera siempre me uní a los peores siempre elegí los rotos los que no necesitan belleza sino solo caricias de cachorra este animal no me deja siempre lo escucho solo él me dicta las verdades a él le hago caso * yo ya era, es cierto punta de lanza y escudo abollados diplomas de fracasos bajo el brazo abejorros molestos que no buscaban mi miel canasta repleta de duraznos sin morder zumo seco de tanto esperar deseo escondido bajo la almohada qué hago ahora con mi lanza y mi escudo con diplomas empapados de miel con duraznos mordidos y saboreados con el zumo que se escurre atrevido con el deseo que ya no se quiere esconder * no hay foto alguna que de fe atestigüe mi paso por aquel espacio ojalá encontrara un retrato abrazado por la pena que contenga en su brillo la matemática ecuación del desconsuelo la perfecta geometría de la espera la infecta señal de una mirada o uno roto por la furia que mostrara el paso de la unidad al caos del todo a los pedazos este resplandor desecho cómo lápida muy vieja parece, entonces que fui nada opalescencia espectro helado inconstancia triunfante disonante artificio de memoria eso solo memoria o quizás olvido * bello lo efímero lo que muestra los rastros de su fin la huella de su nada lo que cede ante el tiempo se suelta de la tierra lo que no insiste en ser deja de ser para transfigurarse en otro incierto * allá barrilete de plomo nubes de cemento lluvia de arenas movedizas barrotes de acero compromiso acá tan simple la bruna la espuma la pluma mi mano sobre tu barriga  Gabriela Rakovstky nació en Buenos Aires, en 1988. Es poeta y profesora de Castellano, Literatura y Latín. Publicó Incendio leve en 2018. Los fósiles sueñan con el deshielo, su segundo libro, obtuvo una de las menciones del Fondo Nacional de las Artes 2021. En esta obra un imaginario animal recorre los poemas y vuelve salvaje la experiencia del abandono. Actualmente trabaja en la escritura de un tercer poemario dedicado a la figura de Marie Curie.
A continuación, les dejamos una selección de poemas que pertenecen a Los fósiles sueñan con el deshielo: Cuando un animal devora su camada tierna, recién parida no sirve para criadero Primates machos matan primates machos para que no compitan por las hembras Ratas madres comen crías de ratas madres las aplastan con su abdomen tibio y elástico usurpan sus nidos, otros úteros pozos de tierra oscura donde nadie las ve donde roen cabezas, cuellos, patas La naturaleza es sabia, dicen Y te abandonan Y te comen en silencio Y ninguna ley natural nos ampara. * Nadie sabe cómo es su casa de la infancia Llegué hasta aquí por el cerco de madreselvas por los álamos blancos por el camino de leña apilada Los animales levantan el cuello nerviosos sé que huelen desde lejos me reconocen me piden que abra las jaulas Camino hacia los conejos recuerdo ahora el brillo rojo de sus ojos el pelo, finísimo, sin olor la forma obstinada de su paciencia las panzas que suben y bajan como un mismo corazón asustado Mi padre entra con los fardos de pasto más joven que la última vez algunos bebederos cuelgan de su brazo Se detiene frente a mí espera estira una mano me aparta de un rincón a otro de la jaula desespero y lo muerdo Me deja una ración de comida para que viva un día más y se va * La ropa tendida Hay que tender los cuerpos escurrir los conejos como sábanas blancas mecerlos al viento Faenan y soy pequeña para la sangre que cae desde los árboles cortes puntuales movimientos mecánicos no se dejan huellas no se resalta la muerte sobre la muerte Las pieles alfombran el pasto suave escucho el latido entrecierro los ojos busco las transparencias de la tarde caliente Con una ramita espanto las moscas la revelación entre la ropa colgada que respira y me dice el corazón, el hígado, los pulmones los músculos tensos como un apéndice hinchado me dicen que ya no hay secretos escupen la tierra la siembran de semillas de ortiga me dicen que ya no hay abrigo y que esto es la intemperie * La noche aumenta el tamaño de todo lo que acontece es una membrana por la que gotea la saliva de la soledad la intemperie habla con consonantes: ningún sonido permanece lo suficiente como para tener miedo como para vivir * El cráneo El cráneo de un animal se astilla al rayo del sol, de la mandíbula sobresalen varios molares erráticos Cristales de azúcar esporas de la noche láctea que cruzan de un lado a otro el gran ojo de la devoción Las estrellas fugaces pasan cerca y cae vértebra por vértebra la columna calcárea esta escritura de luz que siembra mi tierra * Destapar las madrigueras y contar uno, dos, ocho hay más dos muertos Las conejas alumbran puntualmente en un mundo fuera de control tejen nidos en reductos minúsculos arrancan de sus costados vellones finísimos el pelaje de la ternura en el cautiverio Nadie sufre las zonas calvas de las hembras y los ojos de las madres señalan un inicio copos de nieve que se mueven un monte enmarañado por el que asoma un gazapo ciego La subsistencia es trabajosa siempre está empezando  Nació el 30 de abril de 1989 en Buenos Aires. Es poeta y ensayista. Desde hace 10 años integra el staff como colaboradora en la Sección Letras/Poesía/Educación de la Revista “Generación Abierta” (Letras, Arte, Educación). Está a cargo del área de producción audiovisual, prensa y difusión de los programas radiales “Generación Abierta en Radio” y “La Tarde está en Plenitud”.
Ha publicado el poemario Detrás del umbral de la existencia y poemas suyos han sido incluidos en diversas publicaciones literarias. En el año 2019 uno de sus poemas fue elegido para participar de la publicación Antología Deluxe de Narrativa y Poesía, de TAHIEL ediciones, El vuelo de las plumas de oro” Ha sido invitada a participar del XV Festival Internacional de Poesía de Buenos Aires, en noviembre de 2021. A continuación, les dejamos algunos poemas: I Solo una copa le dijo, Bien sabía, era el comienzo de todo... - la eternidad misma se abrió ante sus ojos - Se nubló su visión, quedando atrapado en aquel adicto éxtasis,, Una voz suave, le susurró al oído: "Eros invita..." * Es aquí, en la fragilidad de su silencio y en la incertidumbre de sus pasos en donde se encuentra. Allí donde no existe tiempo ni forma vuela su alma. No piensa, no corre solo siente. Fluyendo dentro de suyo, sin reglas como si fuera la única forma de conexión consigo misma. En ella por ella sobre ella sin para, ni porque solo siendo porque sí. * “A los aparecidos que trajo la democracia” Hay un pasado, una historia sin final ideales que corren por su sangre. Tal vez, esa intensa libertad siempre la acompaño pero hoy recién hoy la está develando. ¿Descubrirá en su origen, la llave que encierra este misterio? Esa verdad oculta esa historia oficial la que no se cuenta esa que late dentro de ella y desde hace años le grita: ¡Despertad, despertad! * ¿Qué es aquello que llamamos vida? ¿El vaivén de la desigualdad? ¿La búsqueda de la felicidad? ¿O es acaso la incertidumbre de los pasos? Nacer… Morir… Dos caminos por los que tenemos que atravesar. ¿Y entonces? ¿Cuán libres somos? ¿Quién manejara nuestros hilos? Si es así: ¿Cuál es el sentido de la vida? ¿Qué fin, tendremos que develar? ¿Qué hay, detrás del telón?  Nació en 1969, en Haedo, Provincia de Buenos Aires, Argentina. Publicó los libros de poemas: La felicidad ajena (Huesos de Jibia, 2008), Mones Cazón (Ediciones del Dock, 2015), El amor en Blade Runner (Espiral 6, 2016), La brecha que existe entre los cuerpos (Baltasara Editora, 2018) y Fugacidad/La realidad del cuerpo (Colección Dos Poemas, Ediciones Arroyo, 2019).
Textos suyos han aparecido en diversas antologías, entre las más recientes Flotar, 100 poemas sobre ríos, 100 poetas argentinxs (Proyecto Camalote, 2020) y El beso que no di (Ediciones Arroyo, 2020). Tradujo, en poesía: Canción de cuna y otros poemas de Joseph Brodsky (Huesos de Jibia, 2009 y 2012) con Walter Cassara; Donde sea que vaya y otros poemas de Muriel Rukeyser (Viajero Insomne, 2015); La cúpula de cristal (Mágicas Naranjas, 2018) de Amy Lowell y Rukeyser. Sexton. Rich (Wolkowicz Editores, 2020). Estos poemas pertenecen a La posibilidad, su último libro de poemas, publicado por Baltasara Editora (octubre 2021): Hija grande a madre enferma Cuando te ibas en tu simulacro furiosa con lo puesto por la calle yo quedaba aturdida. Al principio no tuve forma de aprender, atrapada con tu voz, peor que la peor madrastra en tus telenovelas. Vi tantas veces esa escena que inscribí en la memoria cada una de sus fases: escape, regreso, reclusión, portazo. El aullido. Y tu mudez. Algo aprendí: no podía evitar que el minué recomenzara. Pero sí podía ser su más atenta espectadora. Madre enferma No es de la enfermedad que yo estoy presa. Sigo presa de mí. Ojalá el silencio de estas sondas, las gasas que me atan hicieran un dibujo para hablarte. Por esa boca nueva te diría que aún no entiendo cómo me seguís viendo así. Ahora que nos miramos como si hubiera un modo de empezar de cero, voy a elegir una clave morse que sea solo nuestra para decirte: basta, nunca fue para vos, dejá ya la sillita, andá al fin a tu juego. Donante a su extraccionista Manejás una aguja colchonera, el mismo ojo abismal de la que uso para que mi visión deshecha pueda descansar algo. Así vine hasta acá, sin nitidez, en un impulso que quizá es tardío, te explico, y en lugar de una voz amigable, oigo un rugido: abra y cierre la mano, no hable, solo bombee. Y me convierto en un corazón arrítmico. Pero no esconderé la pena en el silencio como hacen los otros. Fingiendo que esta entrega es un trámite más. Extraccionista Esta pobre mujer se cree la primera que empieza a parlotear de terror ante mí. Que, por hablarme, yo voy a entrar menos en su carne, que le voy a sacar menos de lo que vino a traer. Que el dolor quedará ahí debajo. Por mosquitas muertas como esta tengo predilección y mi aguja refulge como recién pulida. En ellas, mayor trépano se vuelve y hasta la última gota les quita. Traducción a su traductora Por qué te detuviste, si estábamos tan bien, desmadejando vos y yo apareciendo. Sentí cada uno de tus ritmos: cuando fluías en los segmentos más cordiales, la arruga de tu frente en mis partes tortuosas. Siempre supe que al lado mío había un pasaje anterior que pedía tu atención: la de tus ojos, nunca la de tus manos. Será ese ente una fuerza gravitatoria, pero yo soy la arcilla que moldeás en el insomnio. No quiero que te rindas, no me des, te suplico, por terminada. Este cursor, su parpadeo, es el único signo que me queda. Traductora Aquí estamos de nuevo, tan ligadas que si dejo caer la cabeza parece que tus letras se inclinan solas. Mis manos buscan notas que sean música antigua y música nueva, ansiedad que me vuelve DJ amanecida. Le paso el corrector a tus doscientas treinta hojas escritas en la lengua del capital, ni inglés ni castellano, código puro. Cuando estés lista voy a seguir las normas del lanzamiento y con un clic vos sí podrás salirte de tu cuerpo. La de hoy a la de hace veinticinco años Late como luz, fulgura y es interrogante puro Irene Gruss Te pensé en el cristal verde de mi escritorio y ese destello te hizo venir hasta acá. Recién volviste de Chile y ya la línea de tu cuerpo te delata: no hay armazón que soporte tantas noches de farsa. Del viaje, lo mejor fue Isla Negra, pronuncio y quiero seguir, pero me aterra que te espantes. Mejor contame vos de aquel vidrio turquesa junto al mar y tan rojo del lado de la tierra. Te disolvés en un latido, una luz, y ya no queda tiempo para otra historia. Solo llego a gritar: no te distraigas, por favor, no, en los deseos ajenos. La de hace veinticinco años Me hablás del cristal chispa verde turquesa que me trajo hasta acá cuando pensaste en mí, en el tornasol de Isla Negra. No me animo a decirte que sos igual a mami: la túnica torcida, tu pequeña papada al mirar sobre los lentes. Noto una foto tuya con tus arrugas de ahora, nuestra sonrisa chueca en un paisaje claro. Quiero saber de nuestra vida de hoy pero vos me esquivás como en trance con la mirada al cielo y frases que parecen de un manual de autoayuda. Empiezo a disolverme y mientras me hago de aire yo misma un tornasol te grito que esa casa fue también para mí lo mejor de ese viaje.  Flavia Carballo (Entre Ríos, 1990) es lectora, poeta y estudiante de Letras por orden de aparición. Forma parte de la Colectiva de Escritoras Patagónicas Casa San Martín de los Andes, quienes recientemente resultaron ganadoras del Premio Democracia edición 2021 y publicaron la antología poética Nos queda el mundo. Algún poema tiene que haber. Ha formado parte, además, del Centro Editor Municipal de dicha ciudad. Actualmente vive en la ciudad de Salta.
A continuación, les dejamos una selección de su poesía: Mi poesía es memoria no hay trabajo lúcido que pueda hacer con ella, sus palabras son perlas del mar al que no me dejan sumergirme transitadas por un fuego que se extingue cuando lo atrapa mi boca. Mi poesía es memoria y me lleva en su lomo a punto de ahogarme entre sus pelos, su ritmo pesa en las hojas en los ojos en las horas La poesía es memoria y se endurece en mí como una orilla de barro. * Mi madre piensa que mi partida hace sangrar la tierra que desde entonces un coágulo invade las flores y arde, en continuo, un campo Aún llora y lo hace como si hubiera muerto, ella o yo, las dos. Aquel día el sol estuvo más áspero que nunca y nuestras caras hirvieron entre los malvones, me presionaba las mejillas para comprobarme para dejarme quieta en ese chantaje materno Dejé atrás unos hermanos hermosos Una habitación en llamas Mis poemas desnudos Hubo un día en que hice sangrar la tierra. * Tu habitación se zambulló en un santuario sostenido por alfileres, vírgenes un par de muertos en cruz los recuerdos te caminan en hilera y se envuelven como una soga sobre tu cuello mientras tus manos se juntan en un rezo que se desploman sobre las sábanas. * El tiempo es un arma de fuego imposible de disparar y solo hoy es día de caza. Los cachorros corren hacia el río alumbrándose entre los árboles. Mi sombra, agazapada entre el hedor de la hierba te apunta al rostro oscuro y desnudo. El pulso cae la mano se agota; no es más que grama quemada en la tierra. * Mi esqueleto de lágrima natural vuelve como un descanso que nunca sucede, pateando hacia la orilla un bulto que recuerda mi nombre. Observa cómo ese fuego invade el campo y ya no quiere más, aunque su canto sea un galope interminable. |
